se cultivaron en el Sur
dolía no escuchar la voz
de la pared que se desvanecia,
no alcanzaron los minutos suspendidos
en la lugubre soledad
para guardar en una botella
el aleteo de una ola
que escondia la dulce parabola del silencio,
como saber si la arena
lloraba por la ausencia de la marea
o si ésta crucificaba al oceano
que se nego a evaporarse,
no fue el genio de los ojos apagados
quien predijo la destruccion
de la colina que vomitaba
el sueño durmiente de una epopeya
embarazada en tulipanes blancos
vestido con tambores de una melodia
que lloraba truenos mudos ,
que lenguaje entristecia aquella frialdad
de las rocas de Noviembre
y derretia la nieve de un invierno solar,
donde se ha visto
que la luna muestre su rostro en la mañana
cuando apenas el piano interpreta su primer acorde
y el violin se acuesta en su estuche de sol naciente,
quien grita en las afuera de la ciudad santa
que el mal viene en camino
para pedir perdon por revelarse
si el cabello se cae como las hojas de otoño
y los ojos de la verdad
se quedan fijamente mirando al cielo,
realmente la tierra a sido tiernamente abrazada
por el firmamento que no comparte sus estrellas
y la naturaleza reza su rosario
arrodillada frente al espejo del Creador,
nadie sabe si realmente aquella noche existio
o fue un invento para recrear una tradicion,
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Based on a work at http://mismun2ybyc.blogspot.com/2016/12/catarsis.html?spref=bl.
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